В зимний день колокола звенели

В стенах вологодского Кремля…

Я смотрю работы Церетели,

Проникаю в смысл бытия.

Многогранно чуткое искусство:

Тяжесть бронзы, масляный мазок…

Тайный трепет легкого безумства

И земля уходит из-под ног.

Эта яркость, сказочность эмали,

Из души подсказанный сюжет…

Все смотрели… Все ли понимали?

Он не только скульптор, он поэт!

Сколько снов, в картинах отраженных!

Вот бы тоже видеть эти сны,

А потом рукой завороженной

Превращать в сокровища холсты…