Он ушел и опять ничего не сказал,

Заставляя в себе сомневаться.

Как помог бы сейчас вологодский вокзал

В новых мыслях и снах разобраться.

Там никто никому и не друг, и не враг,

Только лица чужие мелькают:

Кто-то едет домой, ну а кто-то вот так,

Просто так по платформе гуляет.

Что-то есть в этом звучном стучанье колес,

В этом воздухе крепком, усталом.

Что-то есть в нём от стройных кудрявых берез,

Что-то есть от родного начала.

Не о нём ли напишет известный поэт,

Или где-то гитара сыграет?

Кто-то держит в руке чуть помятый билет.

Вот, везет! Он сейчас уезжает…

Кто-то машет рукой, кто-то тихо сидит,

Кто газету читает лениво;

Прибывающий поезд уныло гудит —

Как всё это чертовски красиво!

А сегодня и мы на платформе стоим.

Проводница открыла нам двери.

Улыбнувшись слегка, друг на друга глядим,

Будто в то, что мы здесь не поверив.

«До свиданья», — ему в темноте прошепчу, —

«До свиданья, дороги начало!»

Лишь минута прошла, но я снова хочу

Насладиться уютом вокзала!